Sie war eine Göttin, die in eine
geschundene Familie hineingeboren wurde. Wahrscheinlich hatten sich
in den letzten zehn Jahren über ein Dutzend Männer ihren Namen auf
die Haut tätowieren lassen und nun war alle Tinte verblasst. Das
waren die großen Tage auf dem Weg ins gelobte Land, doch
letztendlich versank es irgendwo. Ich rufe sie, weil der
Pfandflaschenautomat voll ist und sie kommt mit hängender Miene den
Gang hinunter, vertröstet die beiden Trinker, die ihr Bier an der
Kasse bezahlen wollen und kümmert sich darum, dass ein neuer
Behälter eingesetzt wird. Ich sage Danke, sie nickt und kassiert
schon wieder. Ich nehme mir meinen Pfandbon, suche mir einen neuen
Kasten Bier und lass mich auch abkassieren. Sag mal, bist du nicht
der Sohn von dem Immobilienmacker, dem hier die Reihenhäuser
gehören? Ich schüttele den Kopf und nehme mein Wechselgeld
entgegen. Ich schaue sie nochmal an. Nun, vielleicht lag ich bei ihr
auch falsch.
- MM
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